domingo, 26 de febrero de 2017

Poemas (Federico Spoliansky), Vadim Gluzman (Adriana Maggio) en REALIDADES Y FICCIONES [con Andrew Odd y Blank Embrace]

SUPLEMENTO DE REALIDADES Y FICCIONES
Nº 71 – Diciembre de 2016 – Año VII
ISSN 2250-5385
Inscripción gratuita como LECTOR
si escribe a zab_he@hotmail.com
indicando nombre y apellido, ciudad y país

"Aristófanes"
Mónica Villarreal (2016)
(Carboncillo, 30x22 cm)
Serie "Poetas Clásicos Griegos"
Through the Veil - Andrew Odd

POEMAS
Federico Spoliansky ©



Vivo en un país de ríos; no son ríos mansos. Camino hacia la estación frente al río, tren y río, tren y río hay en mi país. En mi país hay pejerreyes, dorados y surubíes, rellenos y desnutridos; merenguitos, pastafrola, pastelera, churros. Si hay azúcar impalpable debe ser mi país rico.

Los trenes dividen el paisaje donde sea que haya vía. El tren le escapa al sol, es tren. ¿Anda el tren? Anda mal, el paisaje anda mal. En mi país sobran las palabras. Cuando sobran las palabras hay goteras. Sobramos donde sea: taco, puntera, suela, entresuela, cordón, capital, provincias. Sobrar trae goteras. Sobran forros y plantillas.

¿Cuál es el panorama? Conocer el latido del girasol, cómo responde el corazón del girasol al humor del viento, al humo de un caño de escape. No hablo sobre girasoles, hablo con ellos; el diálogo con los girasoles es el poema lindero. Algunos capataces trompearían, le darían una tunda al girasol que se rehusase a rotar. Que los girasoles sigan el rumbo sin detenerse por entuertos.

No existe mortaja para vela. No existe cementerio ni momento vela. Una vela no recibe pensión ni se jubila, trabaja hasta el no doy más. El lugar para una vela es un zaguán, un oratorio, un estar vecino al kohinoor, una partida de chinchón. ¿Qué profesión puede elegir? “¡Vamos!, ¿de profesión?”. “Vela”. “¿Qué hace?”. “Velo”, responde trans. ¿Cuántos avatares puede resistir? Le exigimos a una vela más que a un percherón.

Qué sol, qué superficie puede albergar al corazón de un alcaucil. Atrapado en un remolino de aceite, como si disfrutara chupado, como si le hubieran dicho que Aceite, Disney y el Chavo son del mismo palo, el alcaucil muere, no de un síncope.

¿Qué es trampa? Pescar mojarritas es trampa. Mirar al cielo no es trampa, el cielo es suelto, líbero, encierra nubes. ¿Pescar nubes es trampa? Chaplin está en la tele, en el cine, en la fábrica. ¿Pescar chaplines trampa?

Una lombriz no es mascota. Un perro, un gato, una cobaya sí. Una lombriz no es almuerzo ni cena, un bife de entraña sí. Un bife está lleno de nervios, tragamos los nervios bajo amenaza: “Si no comen les meto por un embudo la entraña”.

Si tiramos baldes con agua y lavandina las lombrices salen de la tierra. Tiramos baldes, las lombrices salen, las ponemos en un frasco, damos vuelta el frasco. Son mascotas por un rato.

Una lombriz no tiene ni perfil. Ni cola. Tiene perfil y cola si la fileteamos y ponemos al filete de perfil, sin pinza, microscopio ni saber de anatomía.

Una lombriz no tiene pedigrí. Una garrapata tampoco.

Una lombriz y una garrapata no comparten perfil.

VADIM GLUZMAN
Adriana Maggio (Dirbi) ©


somnia tri - Blank Embrace

Toma la música
                   se hace arco
y la adelgaza
         hasta volverla
espina
de
aire
hilo
de
luz
camino
de
astros
que
llueven.

Voz aguda
que burila el hielo
                           de ese lago nuestro
y lo hace glaciar esculpido
obra de arte que se quiebra
                           y se derrite
en la desgarrada inquietud del agua.

Toma la música
                  la enamora
se cincela
                  en la armonía
se afina
hasta volverse nota
                  de cristal
destello
                  sombra
de los fantasmas
del aire.

                                                             
                                                               Del libro inédito Imposible poema color salmón.

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