Nurmberg Celuloides bandas y bits

compones personajes con inquietantes funciones, tan estridentes a veces justificando una falaz indignación, gríseas zonas cerebrales peligrosamente irreconocibles, sutilidades de ser

a cierta altura se desvanecen las décadas como celuloide ardido, los infiernos que abordaste y luego representas según expectativas, receloso de tí mismo. Das gracia a sus efectos en la memoria colectiva como supuesta terapia, revivir el horror ante el imposible olvido, aún barnizado. La morbosidad como entretenimiento. Pones tus casos en la cinta transportadora que pasen caja, comparas consecuencias en la memoria moral. ¿Ganas, pierdes? La cinta no se detiene

te pones medallas con inexactitud histórica, la realidad las deslustra modulando el error, su relativa eficacia en el orden de las cosas, un sentido reabastecido

tu juicio cambia Historias, aduce ejes de relación entre psicologías, jerarquiza los tiempos con textos que se pretenden exhaustivos, documentos que usarás por seguir indagando el ser y luego banalizarás, la frase repetida hasta vaciarse

sirven tus imágenes a un inquietante distanciamiento, un historicista retiro en esa cómoda coartada de tu imaginario, resultadista régimen donde nada empieza ni termina, el inquieto espectador

evoca tu soberbia los dramas a los que te entregaste con sólidas acciones exentas, en apariencia, de fisuras, de dudas que estorbaran a tu urgente recordatorio de mejores pasados, la fragilidad de tiempos oscuros, una solemnidad tropezona

relativizas cualquier amago de absoluto descubriendo matices, cumples también función equilibrando ambiciones, quitándoles lumbre, viéndolas en tí, despojándolas de estéticas y coartadas hasta su horror, donde no sirve el lenguaje y administras tu dolor poniendo educadas sonrisas

le das a tu duelo interno, sin revelarlo, diferentes tramas externas, dramáticos giros desde los albores del tiempo, una potencia previa a él. Te alías con el juicio predominante o te rebelas en esa constante bélica reflejo de tu inadvertido duelo interno 

eres un tema más entre los temas, ya indagarás otros en tu disección de lo que crees real, esa psicopatía de la proyección que te va aislando, todo un sistema de pensamiento aún mágico y sus condiciones compartidas que buscan el territorio mental cómodo hasta la banalidad

es tu narrativa foco, armada psicología que evalua aptitudes en la prisión perceptiva, de celda en celda bajo la estricta vigilancia del yo. Enfrenta su catálogo de monstruos y dioses con arquitectónico mando, depreda lo inservible, un saqueo obsesivo 

un baño de imágenes de vez en cuando como tregua, grises y matices con sus bandas sonoras subrayando una emoción

deriva tu evaluación del intelecto a la emoción descargando viejas conversaciones que ahora manipulas, disuelves culpas o sentencias con astuta retórica, desvías tus campos semánticos

diriges tus aciertos con el pulso vital, guiones donde centrar tus diálogos al modo clásico, sólidos recuerdos girando zodiacales

tus juicios paralelos te fiscalizan forjando tus férreos marcos mentales sin margen a lo inédito, afilas argumentos desmantelando defensas

ese duelo que no evitas te fascina, resalta personalidades que reduces a tipología, luego a símbolo, tiempo condensado, personajes

tus debates son tribuna de esporádicos reflejos, una tensión aliada que adelanta acontecimientos, reproduces testimonios

y entretejes hilos con la mayor destreza posible alternando celdas, humidificas viejos interrogantes con nuevos personajes, imponente tribuna, ahí que te proyectas con la imagen útil, del horror a su liberación, secuencias de la brutalidad a la sublimación, excavas entre los cadáveres exquisitos que hiciste indispensables y ya no soportas

frente al abismo actúas mantienendo el pulso con radical oficio, dotas a los cuerpos que te rodean de su justa corpulencia sin perder la sonrisa escalofrío tras escalofrío 

a ciertos rasgos te apegas, incluso a los hechos que te aprisionan pérdida tras pérdida, contrapesos con una cierta flexibilidad según evalúas, cada celda de realidad con su número, cada tomo de vida con su justo espesor, las más auténticas proyecciones de tí mismo

tu gestualidad es un modo más, un lenguaje primario con tu cabeza quieta, acentos en tus hombros, un teñido cordial o no, una sutil revelación del personaje asumido, una vanidad adictiva de opiáceos efectos, una visión incomprensible 

siguen los casos del verbo su fidelidad histórica como pilares para su dramática licencia

y manipulas lo verdadero ajustándolo a tus celdas con la anécdota necesaria, trivial o sublime según el caso: te revelan nuevos actos con que reducirlo a lo comprensible, le inyectas la picardía justa de la verosimilitud, la seducción de lo creíble, tu personaje

lo auténtico es una heroicidad cotidiana sin tribuna, un elenco de estrellas ocultas que aún así inyectan su calidez, o destilan su frialdad deslumbrante

un laberinto donde moral y amoral se persiguen en aparente contraste, conciertan su intensidad con maníaca obstinación a veces, herederos de antiguos roles se dan vida con vulnerable acritud, viejas ambiciones que se materializan, erosionadas éticas en la fricción con el laberinto

traen los silencios reacciones inesperadas, el gong vibra tras la escucha, dudan las notas hasta ser creíbles, tensan sistemas nerviosos hasta la exageración, hay momentos de brillo tras esa introspección, recuperar el equilibrio. Vuelvo a componer personajes

Rapsodia Latina.Efrain Oscher CONFONÍA (2)

obras la belleza en melódicas uniones sin más programa que el ahora, la virtuosidad de los elementos como instrumento con su textura solista, su peculiar sonido que irás ampliando con aventurero espíritu. Vas llenando composiciones que unas a otras se magnetizan de polo a polo sin brusquedades, se inspiran unas a otras con sus geniales pigmentos

no se refrenan por las formas, van orquestando su propio sistema con juvenil ímpetu, grado a grado sin

conservar los estados anímicos que las impulsan, todas participan del número como ordenamiento, gráciles me estudian sin buscar premio alguno, un festival acuático de la creación. Me enseñan distintas interpretaciones que palabras y números obrarán, viajeras oberturas hacia otras composiciones. Miran así, mestizas flores elaborando sus arreglos en su particular gramófono de lento giro, libertadoras suites, nocturnos escenas, selváticas fantasías, el apropiado instrumento 

concierta cada escrito su estreno según el tempo orquestado, solistas de momentos coincidentes, el fruto de su amistad con el tiempo objetivado, una cooperación filarmónica de variados procesos, una multiplicidad madurada que va afinándose con los elementos. Parece completarse en un punto que luego desaparece, puede devenir algo completamente distinto aprendiendo de sí misma, combinándose con otra afinación supuestamente enterrada, se buscan en el tiempo, siglos como mundos aparte, continentes sumergidos, la versión mejorada. Y veo los momentos, aquel destello descubridor, niño y anciano de la mano sobre la colina, se clarifican 

los elementos, incluso los métodos de interpretación instrumental, vuelve a inspirar la materia una virtuosidad que me trasciende, se hace colores cualquier lenguaje sin desechar tradiciones, las estructuras de cada recuerdo con rítmica riqueza, un Allegro referencial. Expone la materia esa brevedad de las infinitas posibilidades, el logro de expresar una sin continuidad, si acaso seccionados diálogos a posteriori entre solista y orquesta con pequeñas cadenzas intercaladas. Ando el movimiento usando temas en la emotiva y aparente soledad recreando mis ambientes de subsuelo a cielo y vuelta con su marcado tono melancólico. Cada clave aporta sus contrastes a dilucidar, su colorida sonoridad que el aire articula. Suelo homejanear al maestro que llega en ese movimiento, indistinto el lenguaje si permite el lucimiento previo. Rondan señales externas como aquiescencia con austera economía de virtuosismo, incluso de pasión, una soledad familiar. No refrena intensidad la composición, ni desarrollo técnico, busca eficacia sensorial en las profundidades de la esencia como un reto: la melódica unión

PicOdes XXI

sky triumphal arch

rock caprice

sign forming

psychoactive wood

downy

rye critter

mimesis

milky way

stone caprices

zebra port station

mirrors saloon

watch after watch

time ghost

dazzle

Broken Angels. Anne Bloom LIBRO YLÍRICO

los azarosos grados de mi rebelión sin remilgos iluminando partículas de saber caídas con merecida aparatosidad, una vigilancia que incita al error perceptivo, su consecuente lingüística, su torcida historia. Desconocemos por semejanzas, supremo gregarismo que promueve nuestros dramas, una desobediencia convencida y su hueste transmisora, tan humana. Destacan bélicas enseñanzas, tan llenas aún de pensamiento mágico, tan engañoso como piel de serpiente, resbaladiza, mutante. Me engaño en una dolorosa autoexclusión, suelo coger la escalera equivocada

está ensartada mi narrativa en la dualidad que me captura, la imaginación acude al tiempo inmemorial, caídos seres que en su rebelión cambiaron el mundo, cambiaron los libros, apócrifos textos, incluso texturas. Nunca sucumbieron

vigilas tu humanidad desde textos originarios, desde el árbol de las lenguas donde llamas a seres antiguos que se hacen tierra, protegen sus evolutivas etapas. Su contacto simula contradicciones que resolver como etéreo mandato, generan revelaciones que cobrarán cuerpo, mínimas dosis de conocimiento no te vayas a atragantar en lujurioso festín, común error. Esa relación concibe tus duales, microscópicos o gigantescos, incluso tus híbridos

son las ideas división del mundo en ordenadas parcelas de control, agropecuaria mente, tan antigua, el yo y lo otro y sus personas, un principio de oposición fácil de vender, literario, político, religioso, un principio de destrucción-creación de las formas que se transmite de generación en generación. Nunca acaba el mensaje, destruyas o no, la otredad te motiva, continuum que aprovechas para adaptarte según sistema de creencias, los casos del verbo defendiendo su perpetua confrontación sin reducirlo a bien y mal

mencionas tradiciones en aparente contradicción, todas tuvieron su momento de luz, aún si sucumbieron al orgullo identitario, y en tu desobediencia fuiste desterrado. Sus historias un recordatorio de los propios errores, una voluntad doblegada. Sus relatos una inspiración para futuras creencias, indiferente su base, empírica o no, una resistente fidelidad llevada hasta el extremo

cualquier lenguaje como representación de un mundo, del sintético y sincrético nombre a la más pensada fórmula, la más sublime música tratando de encarnar el ser en las nupcias de cielo e infierno. Tratas de personificar la existencia, extiendes oscuridad corazón en mano, eternizas esa mancha desde tu usurpador interior, desconoces, te rebelas contra tí mismo

fabricas otros nombres con prominente narrativa, caen sin considerar lo ya conocido, merodean como moscas, figuran historias como representaciones formales que acoten lo diverso, una ligazón que se hará intrínseca, y te rebelarás en absurda lucha

tus menciones varían la ocasión, quizás sólo contextos, una interpretación, pasajes adversativos poniendo a prueba tus creencias, la otredad presentada con el correspondiente polo eléctrico, humanamente corrompida, dualidad reflejada con papirofléxica complejidad, abrupta narrativa. Actúa como opuesto declarado, un instrumento probatorio al que serás leal

tus tradiciones son apego a formas vistas como ser, una emoción que te desafía, figuras objetos que numerar o mitificar, leyendas que describan tus demonios como exorcismo, mágico pensamiento ejerciendo su humana influencia, la constante incitación al error que atraviesa tus Historias, su conversión en símbolos duales a los que eres tan fiel

figuras el uso de la historia que te represente con diversas formas, artística imagen con la que explorarte, tentativas de redención. Relatas tu búsqueda aprendiendo lo que enseñas, encadenadas lecciones asumiendo todo tipo de roles antagonistas, una constante que quizás olvidas. Te desobedeces desde un orgullo biológico ante la muerte del ego

enfrentas la soberbia en tu personal exilio, tu percepción en vilo, enfrentas la duda que finta tu voluntad, momentáneo destierro en un desierto despoblado repleto de máscaras caídas

recogen ciertos libros saberes anteriores al uso del lenguaje, cristalizan realidades presentidas, ámbitos prehumanos construyendo cosmos que buscarán autoría, relatos hilvanando Historias, milenios apenas mencionados. Buscarán protagonistas a cada especie y su genético testamento, expertos pensamientos que darán formas a las que referirte

creas desde la luz que no ves, una belleza portadora de lo dual, una inteligencia que no te pertenece, una capacidad que desconocías a fuerza de deseo, tus manos como querubines moldeando realidades desde liberados pensamientos que cuestionan tus enseñanzas, señorean el aire

dan el nombre antiguos textos con sólo dos silabas que contienen lo que le antecede, primera bifurcación del árbol que serás, dan la referencia de los frutos que caerán, de un hijo repleto de galaxias sosteniendo los pasajes que te aluden, que coronan y destronan reyes y reinas desde el ser. Lo celeste son eones de pensamientos figurando constelaciones, reinterpretaciones de la materia enriquecidas con mitos y fórmulas, apócrifas o no. Los libros son pobre mímesis de tu naturaleza, de lo más bello a lo más horrendo y giro, tu poder, el orgullo que te rebela

caes de tu vigilancia altiva por recordar tu autoexclusión, tercias con textos antiguos buscando respuesta a tu destierro

deforman los libros la fuente primaria, caen las palabras que encuentras por los caminos, manuescribes milenios de antepasados que aún navegan por tus mares, vertientes de pensamiento en síntesis reconocibles, fabricas Historias

te venerado una tradición subterránea, te protege una tradición aérea, te es absolutamente fiel sin que te percates, si acaso algún recordatorio si estás atento en el momento más oscuro. Siempre prevalece. Puedes figurar entidades del ser, incluso símbolos a los que otorgar poder colectivamente,  inspirar a generaciones enteras y sus creencias llenándolas de lealtad

narran tus libros específicas vigilancias, aspectos de ser que a veces interactúan con humanas revelaciones, secretos a conocer, la enseñanza de lo que será uso desde plantas y raíces, beneficio y perjuicio a los que sucumbir, las relaciones que engendran nuevas causas y sus estragos

intervienes la comunicación entre pensamientos con el tema recurrente que el arte adelanta con sus representaciones, celestes o ctónicas, la espada de tu inteligencia defendiendo un orden figurado. Figuran sus símbolos proverbiales amuletos de control, de ilusa protección, generan fieles como forma de fuerza histórica que se mantenga firme ante los desafíos

cada Historia advierte de viejos peligros, su transgresión una desobediencia prometeica y su nuevo relato, ilustrados libros percutiendo en tu Ello, el orden que estableciste. Vigilas, guías por los desfiladeros, haces recordar tu frágil equilibrio

intervienes central en la narrativa que cae, repartes papeles en tu demiúrgico liderazgo, las fuerzas que lucharán entre sí con rebelde afán, repartes líneas de tradición que aglutinen hordas de creyentes en su batalla contra lo otro, confrontaciones que culminen con su ilusoria exclusión, un segundo en tiempo cosmológico que retornará desde el otro lado, cíclico episodio con variaciones de forma, inesperados agentes encarnando la poética justicia

mi desobediencia a los ciclos naturales limita la vigilancia, incluye séquitos de fastuosas estéticas, poderosos símbolos de soberbio deseo confundiendo realidad con artificio, una narrativa altisonante henchida del más voraz de los vacíos, una hueca identidad, distorsionada memoria como forma de ahora que todo lo tergiversa, una pacata voluntad que se enquista

caí por el pozo más profundo, se me llevaba al fondo, su puerta de salida, un nuevo punto de partida señalando nuevos vectores comprensión, reveladoras perspectivas, cuestionables secretos sin motivo aparente. Ese destierro enseña vida en todos sus niveles, tu hermandad con hierbas y raíces, ser y tu rebelde elección dolorosamente asumida

El profesor (The detachment). Tony Kaye Celuloides bandas y bits

defines historias de Historia que sacas adelante funcionalmente, tratas imágenes en su bélica dialéctica por seguir una línea temporal, consigues salirte con la tuya. Si no, pasa nada 

siempre te elige el pupilo problemático, bajos perfiles de una autenticidad insustituible: conecta con lo que fuiste. No ignoras su talento, no buscas sustitutos, permanece en el tiempo como relación de aprendizaje dosificando cualquier frustración, las fases de apatía, el giro de roles, tu conversión inadvertida, una invisible conexión emocional. Eres alumno de lo Otro recogido en el tiempo, su agraciada calle por la que tu búsqueda transita, la belleza en un mundo aparente que rellenas

ejercito el no saber periódico tras el exceso, un lugar familiar tras el hartazgo, se apagó el visor y todo perspectivismo académico, el prisma descolorido. Apenas cabe una palabra, me sobran manos girándolo una y otra vez, un ideal alejamiento, tan recomendable. Profesor y alumno vuelven a fundirse, padre e hijo, madre e hija sin voces en Off, sin actuaciones buscando secundarios, un lujo descarnado sin invasión publicitaria, la verdadero educación del ser. Sobrevivir al mundo razón en mano entre desafección y sentimiento. Va el tiempo desprendiéndote de vanales intereses, va el espacio confluyendo hacia una nueva realidad. ¿Qué enfrentas ahora ¿Sobrevivirás?

Van las veces trabajando sencillez, una narración sin tanto parpadeo. Traen nudos algunas veces, una garganta reseca, algún sentimiennto asociado, algún penoso recuerdo

sale de paseo el no saber, una crítica desintoxicación que te desdice, te vuelve a ver la vida

recurren a mí mis cuadernos, tiran su blanco sobre mí, ya no me peleo con ellos, callo, miro que puedan reflexionar sin saber muy bien, llegan y llenan un puñado de minutos, no se rinden, tratan de hacerse significativos con permisivas escenas tomadas del mundo

se salen con la suya sin mirar tiempos, me los encuentro en la calle, se vuelven a perder, pero me escuchan sus palabras en algún momento, debería hacerles caso

es mi brutalidad una interpretación corpórea del mundo, una asunción vital respecto al yo: nunca se sale con la suya, y le importa, define historias 

Nouvelle Vague. Richard Linklater Celuloides, bandas y bits

finalizar para volver a encontrar las frases que idolatran una imagen, su enseñanza expectante personalizada para tí, me queda su Cuando grabado en algún lugar incognoscible, distintas existencias pensándose a través del tiempo, la elección del actor adecuado para terminar. Y volver a encontrar desde el artístico recuerdo en las invocaciones del ser. La imagen se expone

dirigen las distintas existencias sorpresivos orígenes, experimentan tratando de realizarse, grabadod Cuandos consecutivos para dar vida a su existencia. Usan a veces revolucionarias imágenes en sus líneas de tiempo, homenajean movimientos antiguos enalteciendo ese Cuando, pequeñas odas a la creación

son mis dudas danza visionaria con o sin disfrute, son amantes de números y de artes, defienden su vaguedad con brillantes explicaciones difíciles de poner en práctica, suelen recrearse con lo inmensurable sin llegar a síntesis. Asaltan a mi persona en forma de preocupación, las recibo cinematográficamente asumiendo el riesgo de obsesión, acepto su capacidad creativa

ruedan las imágenes con intachable visibilidad, con excelencia las ambiento recreando otras magnitudes, multitud de mundos en encantadas secuencias, me hacen su amante

me dan vida las estrellas, crean movimientos que me honran, un elenco de elecciones. Trato de 

destacar las precursoras del movimiento inicial, el debut escondido detrás de la luz. Me dan la vida fresca, la joven encarnación 

me citan los números imágenes como joyas envueltas en cuentas personales, recrean viejas chispas que el ahora aliña con humor y pentagrama 

y visiono con perezosa vaguedad a veces el curso de mis movimientos en la ficcional línea temporal, con molestia otras mostrando mi perfecta imperfección, corrientes de pensamiento sin toma de tierra, cámaras aisladas al ristre y su peso improvisando márgenes de corrección, incluso maquillajes que oculten la alusión directa, todo un homenaje a la vida. Y dialogo desdoblándome entre el antes y el ahora, hago montajes con la posterioridad concediéndome importancia. A veces divertido, a veces trágico en la oscilación de contrarios, pero cuidadoso, con márgenes en la improvisación. Recrear no es escapar. Conocer y saber, cruzar la frontera. No tiene final

Die Toteninsel (La isla de los muertos). Arnold Böcklin

   I

me animo a dar ánimo en esta isla de las ánimas, hago santuario en cualquier rincón arbóreo para los fantasmas lacrimosos, les hago de forestal mayordomo y observo. Se conducen con cuidado hacia lugares que ignoro. Son viajeros sin fin que muestran señales pictóricas en la escena con variados matices, su aventura es cíclica naturaleza que no alcanzo a comprender, pero me da cejilla para una filosofía simbólica, mis juguetes 

   II

creo multiplicidad desde un cuadro inicial, versiono desde una remota representación sin figuras, una cegadora blancura que cruza la materia de inimaginable extensión, y surge el agua en todas direcciones creando rocosas islas. Me acompañan inidentificables objetos que serán figuras poblando esas islas. Ellas se encargan de su propia mitología conduciéndolas por esos mundos. Pierden el blanco sus pasajeros en el tránsito vital

   III

cuentan las imágenes los cipreses semejando una narración coherente donde dice más el silencio, protagonizan los parajes un tiempo intencionado, su verbo el desarrollo afinándose a cada compromiso, dejando altares de sapiencia que algún arqueólogo desenterrará llenos de inconfundibles similitudes con él mismo. Actúan las imágenes con claridad, secuencias en transcursos que se tornarán sepulcro. Excavaremos la piedra. Surge a veces la garza señalando el lugar, sólo admite al niño interior, capaz de crear el escenario y darle vida

   IV

no explica significados el nunca, explican los hechos significados poniendo incluso títulos a sus obras, los tratan artísticamente. Y hago versiones, actualizo mis encuentros como creación que florece con ayuda del tiempo, una petición regia, un mandato verbal más allá del sueño, un casamiento con madre muerte. Otras versiones retoman lo destruído como forma de existencia, la obra que atrae tu atención al punto obsesión. Y reproduces

  V

genera cada pintura artistas que ilustrarán sus islas, arquitectónicas inspiraciones, letales creaciones con su propia música, tan romántica. Componen poemas sinfónicos de oscuras ondas agrupándose, una exposición colectiva, las fantasías de intelectuales eremitas jugando con el tiempo. Se ponen allí a escribir los pianos con su espiritual instinto, filosofan incluso ante los atentos ojos de las aves, rellenan vacíos literarios con nuevos antagonistas, el viejo mito novelado, los espectros y su primordial sonata en esta isla de las ánimas. Cuentan las imágenes los cipreses cantil en mano 

Dona Nobis Pacem 2. Richter

tengo mundos musicales donde aúllan los lobos, octavas lanzadas al tiempo extraídas de partituras salvajes. Componen ballets con regias coreografías en la casa de todos, te ofrecen evocaciones como libros que te impregnan. Y puedes oir las olas, su voz original

la casa de la memoria edita sus trabajos, adecúa lo clásico y lo contemporáneo desde tu soledad, experimenta incluso con nueva información tras explorar sin distingo realidad e imaginación, las secuelas de pistas ya trazadas, conflictos no resueltos. Trae el infante recuerdos que trata de combinar en una sinestesia total del ahora, los ambienta con las voces del día, y con lecturas antiguas. Hace poema sin necesidad de escribir, redescubre la maestría de viejas obras, las revive con neoclásicas interpretaciones, en ellas se relanza

tengo voces aulladoras proyectándose en mi entorno, se hacen visuales en inspiradas declaraciones vegetales, toda la orquesta del revés doblando los conceptos como dalinianos relojes, desarrollando los mundanos reflejos hasta su refracción. Me dejan consternado a veces con su cruda verdad, su impecable lectura. Adjuntan un mundo en constante migración, tan artística. Sus piezas se abren en un juego de equilibrios de cíclica fabricación

hay notas azules que me eligen de guardián entre los siglos, presentan sus octavas con riqueza creativa frente a la destrucción, medita el aire atribulado esa constante dualidad conmoviéndome con sus universales en la memoria del limo. Así que esas notas conmemoran, tienen aniversarios como lanzaderas de pensamiento, crean epifánicas pistas como líneas deductivas (algunos se ahogan en ellas), sonidos que describir entre los sueños interconectados, una exploración hasta sus abismos en forma de experiencia vital que la imaginación transpondrá, profunda naturaleza a la luz del día. Sabrás usar esas secuencias con científica ficción, llegarás a las más remotas islas de pensamiento en visionarios episodios

en mi exilio me angosto con los elixires del tiempo, colaboro con sus directrices en filarmónicos trabajos que a mí atañen, surgen fantasmales océanos, floreadas orillas donde embriagarse, resplandecen solares luces, una seria textura emocional

hay cantos primitivos como solitarias lanzaderas, textos exóticos que llegan hasta el hoy

piensa el Ello sus piezas que crujen en el roce, parecen protestar en su adaptación a las formas cambiantes, esa mecánica vital que nos arrastra, tan intensa, esa constante actualización de sentido que genera conflicto. Parece imparable, seguimos haciendo

duermo de sueño en sueño ambiciosas proyecciones sin fecha de caducidad, duermo la auditiva experiencia de las horas adaptándose al descanso nocturno, completo contenidos de vigilia, composiciones de indefinida durabilidad y sus variaciones. Lento, meloso, sintetizo con la eléctrica pulsión, interpretan las cuerdas voces contemporáneas al son de una gracia que me trasciende

tengo catedrales de tiempo donde se me da audiencia, soy recibido en noches invernales

algunas lanzaderas versionan horas que parecieron perdidas, proyecciones de sueños inacabados, contenidos que estiro a tema que ya titularé, supuestas experiencias auditivas

me describe el sueño la forma de mis cunas, su balanceo en forma de horas, mis lanzaderas en su más armónica sinfonía

toda composición interpreta el tiempo, encuentra la medianoche el punto culminante entre los hemisferios cerebrales, entre ciencia y música irradiándose sin contradicción alguna, sin romper algo en esa transmisión de vida, la larga cadena, la historia

realizan los sueños sus quehaceres removiendo el aire con total libertad, representaciones sin fechas con todo tipo de entidades en los lugares más insospechados, vuelan incluso cronómetros con asimétricos movimientos, hasta que el amanecer toca mis miembros

elijo sueños que reviso según su ambiente y su tempo, alargo versiones con elementos vitales: lobos que aúllan, por ejemplo 

Kierkegarrd en suspiros SIN FONÍA (de los avatares)

Suspiro 5

Este me da el vértigo como sentimental constancia con su libertario peso, la idea de existencia que me separa del vacío, la certidumbre de la no pérdida

Suspiro 1

Cada inhalación en el acto de elegir, cada exhalación como liberación, cada creencia definiendo vidas, pilares que se hacen colectivos, fundamentos atravesados por millones de elecciones, desarrollos en su parlanchina dialéctica, historias como losas sobre las espaldas

Suspiro 3

floreces moral desde la libertad de tus decisiones, observas ese movimiento acotándolo, marcas el carácter de tus acciones. A tus elecciones te debes oscilando entre ego y otredad

Suspiro 4

llama la angustia a cada puerta con el pasador lleno de duales, le consta tu experiencia con grados de preferencia, vitales medidas del tiempo. Miras a través del pasador por si vieras a alguien, la ilusión de inconsciencia para un yo más atractivo

Suspiro2

evitas elegir, haces constante con microdecisiones invisibles a tu radar, incluso cuando paras, opciones en encrucijadas milimétricas de infinitas posiciones

te critico filosófico, mi querido pensador, exento de crítica, el hábito acusador en el armario que sólo a mí me ajusta, tus preguntas entre un tú y un yo supuestos, tan individualistas, el mundo reducido a humo, tan tóxico

depende tu elección sólo de tí?, le preguntas, fabricas tú las condiciones de esa elección?, te respondes, qué terrible soledad sin poder colocar contexto, gravitatorio peso, tan cargante en la báscula del cero

uno de mis lados desatiende la historia, esa ladera trasciende culturas, bajo por ella solo desasido de lazos, pura existencia 

suspiro 

Sinfonía n9 en E menor. Dvorak CONFONÍA

mis fuentes cercanas se afirman en el movimiento lento, episodios inspiracionales de larga duración, una sugerente traducción distorsionada de tierra madre. Consideran mis temas con operísticas posibilidades partiendo de aquel movimiento, dichosos bocetos que la imaginación despliega. Alternan mis fuentes entre acuerdos y desacuerdos sobre los límites de la mente y su absoluto. Tienen carácter, una oscura espiritualidad que a veces traiciona sus orígenes en aras de arte, modula hacia la subdominante con sofisticadas armonías que buscan epatar. Conservan mi animalidad aún si le pongo letras, la reconvierto en canto hímnico exagerando sus señales, evocándola con rústicas imágenes a la luz del mundo. Lleva el viento mis oídos donde sea en toda situación, suenan las más exóticas palabras

¿He habido obra amada que te reconociera en la sinfonía del mundo? He mediado entre siglos por acercar culturas, familiarizarme con sus gentes en la escucha, sus sonidos

algún que otro genio me decía de sus fuentes, me describían scherzos que aunaban cielo y tierra, esa danza perpetua de la materia reflejo de la mía, esta inacabable sinfonía de alegre ritmo con todo tipo de lenguajes. Solían encontrarme entre las gentes con insistentes tirones de oreja no sin cierto ritmo, me arrastraban con cadenciosos impulsos

hay cumbres por aquí que obran sus milagros, surgen creativas con cualquier estilo. Dan visión, ejercen su espiritual mecenazgo con fundadas direcciones, lanzan sus enseñanzas con maternal absorción

comienza el final de nuevo con el movimiento, un desarrollo que reconvierte la materia con inconfundible ritmo, los acordes justos. ¿Se trata de una transformación real?, te preguntas, has elegido los del movimiento. Y el tiempo te escucha. Cualquier explicación es posible, cualquier historia, aún si ninguna es probable. El genio va y viene 

tienen mis dados su propia música repleta de tradiciones, siente mi curiosidad su natural tendencia al experimento, soy nativo de verdaderas fuentes, indiferente el estilo. Procede el conocimiento por variados filtros, vías blancas y oscuras, conoces desde las fuentes más variadas, aún si te especializas. Estudias en los conservatorios del espíritu los más auténticos cantos

puedes convertir todo lo que ves en oro, mi querida alquimista, todo lo que toques enfrentada a estructuras manejables, con la tonalidad adecuada. Terminas el movimiento en la distancia que no sacude los oídos sin dejar de ser oyente, una solución quizás inquietante de acordes mágicos que volverán a iniciar el movimiento. Lo harás inolvidable, reaparecerá a tu llamada, retomarás el tema en movimientos posteriores y su motivo emocional, la no separación

comienzas sinfonías a cada interpretación de vida como un gran acontecimiento, se anticipa tu atención ensayando posibilidades, suscitas tu propio entusiasmo ante ellas, valoras su inteligencia. Son milenios de ese más allá cambiante que perdura a pesar del mundo, con él, por él: no deja de sonar el tiempo

me insistes con tu melódica inspiración, y tomo prestados tus números de aquella memoria ancestral, de forma familiar me los tarareas en pequeños conciertos que la razón ordena, pequeños desarrollos sinfónicos que necesitan oficio, una competencia inventiva

esa claridad es bohemia, no así los cambiantes estilos y sus diferentes sonidos: detecta el olfato cada influencia 

mi observador nasal extrema su sensibilidad hacia la infinita variedad, examina cada tema, identifica aspectos, señala lo exclusivo sin demostrar demasiado, provocadora perspicacia en el movimiento lento

OdePics XXI

still life x

queer sowing

delicatessen

the cosmonaut

passion

crawler life

fabled city

helping rock

xerophytic blooming

little light fixture

gridlocked ceiling

meeting

windows face

green gyroscope

water colossus

ties

aided trunk

water arquitecture

growing glowing anyway

trunk curtain

floral eruption

purple rain

maracas fan

my stone nook

looking for symmetry

humor detector

congregation

plush plants plus moon

refreshing

abyssal

abyssal creatures

water games

bubbles house

vibes

debris

fallen saurian

living cave

zebra capital

blanching

outer space traveller

teeming

peeping out darkness

spiky

ejection mates

well

pale shade of white

flossy flowering

conveyance

summer sunset

burn

expressionist pottery

family